Wskrzesić Osę

Blask słońca — niby anioł — zstępuje o poranku

wita go poranna rosa

poranny wietrzyk tańczy na ganku

nuci mu piosenkę zbłąkana osa

Och, oso miła, czemuś tu przybyła?

Nie wiesz, żeś brzydka, żeś straszna i groźna?

Szybko stąd mykaj, zanim ludzka siła

zmiecie cię packą, bo przecież osę można

Mknij, przepłyń się na prądach chłodnego zefiru

zamknij usta, ucisz skrzydła, muzyczkę schowaj głęboko

zanieś swą melodię daleko od wiru

ludzkiej niewdzięczności; piosenkę gdzieś indziej dokończ

Osa zapłakała: Pozwól zostać, proszę! Chwilkę daj wytchnienia

Nawet, jeśli umrę, nie zapłacze Ziemia

Osa więc została, a Ziemia — zapłakała

zrosiła jej smutną, martwą buzię deszczem

a osa chciała jedynie zatańczyć raz jeszcze

raz jeszcze poczuć chłód zefirku na skrzydłach

raz jeszcze zagrać na swoich marnych, osich skrzypkach

Advertisements

Widzę szarość w blasku przedwiośnia

Cóż jest takiego w smutku, cóż jest takiego w deszczu

co słychać w jękliwej melodii żałoby, co widać w krzywym obrazie stłuczonego lustra

co można poczuć, dotykając ostrej krawędzi, co można pokochać w szarym krajobrazie zimy?

Z pewnością nie światło wschodzącego słońca ani radość świata, który budzi się w wiośnie

mimo to, cóż jest w tym wszystkim takiego,

co przyciąga tylu ludzi i tylu ludziom daje schronienie pod swoim dziurawym, starym dachem?

Melancholia jest jak jesienne, zbrązowiałe liście, unoszące się na wietrze

tańczące ospały taniec z ostatnim wspomnieniem lata;

jest jak żelazisty, gorzkawy i odrobinę słodki posmak brudnej wody;

jest jak zatęchła aura słów napisanych tylko po to, by zostały zapomniane

kulących się pomiędzy pożółkłymi kartkami starych tomów, po które nikt nie sięga;

jest jak lekki chłód spływającego po czole deszczu,

który prawie zawsze witamy z przyjemnością.

Och, co jest takiego w otępiałej atmosferze zimowych, samotnych wieczorów?

Co jest takiego w świadomości całego zła, którym karmi się świat?

Co jest takiego w zadawaniu pytań, na które nie oczekuje się odpowiedzi…?

Nic cenniejszego niż wędrówka, jaką przebywa sunąca po szybie kropla

nic cenniejszego niż plusk jeszcze jednej kałuży, w którą niedbale wdeptujemy

nic cenniejszego niż słowa rzucone na pożarcie wiatrowi

Jak to jest, że pragniemy w swoim życiu upadków;

że życzymy innym ludziom źle;

że czasami gorycz smakuje lepiej, niż słodkość…

Zadawaj pytania, wypatruj odpowiedzi

kołysząc się na wietrze niczym zbożowy kłos, przybity korzeniami strachu do nieruchomej ziemi

wypuszczaj strzały, dalej marząc o tym

że twoje cele złapią je w locie.

Wołanie do ziemi (2)

Źródła, z których piją rzeki, i muł szarawy, które niosą do morza

tak pełne wiedzy o świecie, tak pewne przeznaczenia swego,

że blask, którego nie rzucają, i błysk, który nie odbija się w ich zachodzącym oku

przyćmiewa chwałę i nauki wszystkich filozofów

Opadłe liście brzóz, które chrupią miło pod nogami, i mech, jak gdyby bez koloru, opiewający drzewo

mogłyby być bogami, przed którymi klękałyby matki

bowiem miłość ich i męka, to, jak uciekają z wiatrem, i jak ten wiatr odziera je ze wspomnień

w litości swej dla świata równe są Stwórcy 

 

 

Czyż ziemia nie mogłaby zastępami jesiennych liści przesłonić nieba? Zamknąć te pyszną paszczę i wykraść jej gwiazdy?

Niebiosa wygrażają ziemi, strzelając z biczów błyskawic

odzierają lasy ze strzępek słonecznego blasku

Ale ta stoi nieugięta, pozwala liściom opadać, zbijać się w ściółkę,

w której niedługo rozkwitną grzyby

i która tak mile chrupie pod nogami.

 

 

Niuanse miłości (1)

Ogień w oczach miłości, drogiej i świętej przy sercu

pełniejszy w uczuciu i za dziesięć tysięcy cierpiących ból,

jęk w imię kochanka, bogdaj cichszy niżże szepczący wśród liści wicher

potęgą przewyższa śmiertelny okrzyk.

Zali listowie nie rumieni się gorąco, gdy ucałowuje je wiatr?

Choć oddech zimy chłodnawy i szary, zali miłość jej i tęsknota za latem

wnet nie rozpala drzew płomieniem szkarłatnym? I czyżże nie w perzynę obraca

wszystkie jego letnie marzenia o szczęściu?

Szara niby ten popiół sromotny powstały z samotnych rozczulań,

zima cieplej ma w serce i czerwieniej

niż najbogatsi w srebre czary, pozłacane wieńce laurowe w gajach i na głowach,

najwonniejsze cedry u ogniska, najpurpurowsze grona w wazach

i w wille z czystego marmuru wykute, i choćby światło niebios oblało brzegi wód 

ich duszy, i choćby góry pokłoniły się ich sile i mocy

nie znajdą w sercach ni szczęścia ni pełni życia ci królowie świata snów

bo bez miłości żyją!

Potom Pan Bóg tchnął w ludzie miłość własną

ażeby sami nasycili się nią, i sami wypili ze źródła tego czystego

i bezdennego niby wpatrzone w siebie

oczy kochanków!

 

Patrzże! Oto miłość stąpa po ziemi

u stóp ma tysiące zabiegających o jej rękę głupców

tysiąc niewolników i tysiąc wygrażających pięściami!

Ucałowują trawę, po której stąpa i pnie drzew, o które w zmęczeniu się opiera

Aj! Jakaż marność! 

Patrzże! Oto dwaj kochankowie wspierają się na swych ramionach

milcząc, wpatrują się w niebo

które, jak gdyby na największą okazję, ubrało się w szaty gwiezdne i pełne przepychu

nieznanego największym i najpiękniejszym pałacom!

Celebrują święto miłości, a ta słodka westalka o nieskończonych mężach i nieskończonych żonach

spoczywa na ich głowach i gnieździ się w ich oczach, i pieści im brzuchy, i ciepłem obleka policzki i czoła

Aj! Jakież to święto! Jakież piękno, widzieć taką miłość

tak pełną i pełniejszą niż najgłębsze źródło świata

kiedy ci dwaj kochani sobie ludzie

spoglądają sobie w oczy! 

Chwała wszystkim bogom świata! Chwała i święto wszystkim patronom wszechrzeczy!

Jakież święto! Jakież piękno!

Dwaj proste człowieki, Bogu drogie dzieci poznały siebie wzajem i poznać zarazem nie mogą

tak zdumieni swym uczuciem, że milczący

Nie mówcie nic! Ta chwila wasza, przeto!

Napawajcie się sobą, a jak!

Wiedzcie, że tą chwilą krótką, tym milczeniem swoim, i wzajemnym ciepłem

daliście miłości większy pochód niż cezary, niż króle i matrony

całego świata!